Zyklon B

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“Yo, que estuve allí, aún no lo comprendo”, Elie Wiesel

Mi padre me contó que muchos años más tarde, a causa de las terribles pesadillas, mi abuelo seguía gritando por las noches. Él no estuvo en los campos de concentración, pero mis cuatro abuelos perdieron a la casi totalidad de su familia allí.

Quizá esos sueños, ese horror, fuese también una forma de aferrarse a los recuerdos, una búsqueda inconsciente de los rostros perdidos, los contornos borrados paulatinamente, el burdo intento de retener las imágenes de los seres queridos, que el tiempo va robando – irremediablemente- con la ausencia física.

Cuando era pequeña, en la soledad de la noche, que es cuando vienen mayormente de visita los malos pensamientos durante la niñez   – en la madurez llegan a cualquier hora del día-, pensé muchas veces en ello; se me aparecían perros y trenes. En las apariciones que tenían lugar en las sombras nocturnas, los perros perseguían a hombres que corrían desesperados hacia un sitio incierto, y los trenes se asemejaban a ataúdes; vi también hombres agachados en los inodoros, limpiando con sus lenguas suciedades ajenas, retenidos por fusiles tras las nucas inclinadas; maderas podridas por la lluvia, gente con gangrena, infecciones expandiéndose en un gris sinfín, números cual marca de ganado, montañas de zapatos, alfombras hechas de cabello humano, gente temblando a causa de electroshocks, duchas de gotas congeladas a la intemperie desnuda, úteros dispersos con niños que jamás fueron paridos, pozos de innumerables huesos, dientes de oro, saqueos de casas y cartas personales, gente religiosa que era obligada a escupir sobre la Torá, curas quemados vivos por dar refugio. La lista es inacabable.
Aún hoy, en esta fecha y otras que se conocen tan sólo en el país donde resido, mi imaginación deambula entre el humo de los campos abiertos, la ceniza desperdigada por doquier, y sé que era imposible no haber sabido.

El grito de mi abuelo y todos los gritos que jamás oí, ese aullido infinito, anteceden al silencio inevitable de las tragedias humanas. No al revés. En los campos abiertos de lo terrible el silencio viene después, cuando las palabras ya no alcanzan, cuando no queda más nada por decir, cuando uno descubre que el grito es inútil.
Es allí, en ese silencio, donde se concentra lo innombrable, donde se intenta adormecer el recuerdo; porque pronunciarlo, nombrarlo, es revivirlo. Por eso, supongo, fue que en tantas casas “aquello” era tema prohibido, se convirtió en una especie de acuerdo tácito entre los que allí estuvieron y el resto, que tampoco nos atrevimos a preguntar hasta muchos años más tarde. Porque hablar no ayuda cuando los fantasmas son intolerablemente dolorosos y no hay quién pueda protegernos. Algunos son tan terribles que, aunque uno quisiera explicarlos no podría pues se vuelven inenarrables.
El silencio se convirtió entonces, para la gran mayoría, en el idioma del espanto, abarcándolo todo de manera absoluta, siendo el refugio final del dolor intraducible, como un poema en una lengua muerta y olvidada. No creo que exista sitio más solitario y, a la vez, tan superpoblado como el sufrimiento.
Hete aquí la gran paradoja, el conflicto generado entre la necesidad personal del olvido y la obligación moral de retener los recuerdos, de hacer memoria para los demás (para que no se volviera a repetir y por los que ya no estaban).  Algunos fueron capaces de contar. A través de ellos tuvimos acceso, a muy temprana edad, a información con todo lujo de detalles de lo que allí ocurrió. Los nazis mismos se encargaron de que sus “experimentos” quedaran registrados.  De todos ellos, algunos incluso de carácter sicológico con intención de descubrir los límites del sufrimiento humano, uno en particular ha quedado grabado en mi piel; aquel en el que se le exigía a una madre que eligieran entre sus hijos, a cuál salvar y cuál enviar a la cámara de gas. No conozco ninguna otra guerra en la que esto haya ocurrido más que en los campos de exterminio nazis. Cada vez que lo pienso me invade una terrible sensación de furia e, irónicamente, siento que llego al límite de mi capacidad de comprensión, a la frontera que me deshumaniza.

Muchos han dicho que fuimos cobardes (sí, dije bien: fuimos -no fueron-, porque allí cambió mi destino para siempre aun cuando no estuve presente), que no nos rebelamos lo suficiente. Se nos acusó de haber sido débiles. Ahora nos acusan de lo contrario. Permítaseme esbozar una sonrisa, y no precisamente de placer.
Algo hemos cambiado, es cierto. Pero esos campos quedaron tan ligados a nosotros, que siguen influyendo en nuestras decisiones (supongo que no siempre para bien). Ser sobrevivientes de sobrevivientes de sobrevivientes, por generaciones (y ahora no me refiero sólo a lo que ocurrió en la Segunda Guerra Mundial) es una daga difícil de arrancar. No fue una sola guerra, fueron muchas. Demasiadas. Puede que la paranoia nos haya confundido. Puede que gracias a ella es que seguimos vivos. Seguimos vivos también gracias a aquellos que se jugaron la vida por los otros. Los hubo. Son los héroes silenciosos, los verdaderos. Mi gratitud hacia ellos nunca será suficiente; no solamente por haber salvado a parte de mi pueblo sino porque, gracias a ellos, se ha salvado mi esperanza y mantengo una cierta fe en el hombre.

¿Cuál es mi rol como ser humano, mi deber moral como mujer y como madre, mis obligaciones como judía agnóstica, frente a la historia? ¿Cómo educar a mis hijos para que el temor no los vuelva paranoicos, para que la compasión sea superior a la furia? ¿Para que el respeto por sus raíces no los aísle del mundo? ¿Para que no olviden a aquellos que dieron su vida por la nuestra y, a la vez, no vivan sintiendo que se deben al pasado, para que sean libres de decidir su destino sin culpas? ¿En qué sitio se equilibra el respeto por los muertos, nuestras raíces y nuestra identidad individual?

Las respuestas no son claras para mí y las preguntas no parecen tener fin. Pasado, presente y futuro y las distintas obligaciones en cada rol que me ocupa, convergen en una gran masa de confusiones casi indivisibles. La memoria, en ocasiones, puede pesar toneladas. Ningún ser medianamente consciente tiene derecho a dejarla caer. Habrá que aprender a vivir con ella, mas no por ella.  Es la única forma de extraer del pasado un futuro mejor.

Terminal

Toneladas de nombres
sin hombres.
Adheridos a la piel
los números que yo no llevo
y juntan polvo
de cenizas ardientes
en las palas de la memoria
de los nombres sin hombres
en la estación terminal
de los infiernos
y en cada cicatriz
abierta e innombrable…

Hall of names, Museo del Holocausto Yad Vashem

27 de Enero: Día Internacional de recuerdo a las víctimas del Holocausto nazi (en esta fecha, año 1945, los soviéticos liberaron Auschwitz, el mayor campo de exterminio nazi)

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** Se calcula que en total, durante la Segunda Guerra Mundial, las bajas llegaron a los 40 millones de personas. Entre 12 y 14 millones en campos de concentración y exterminio. El 50 % eran judíos, pero otros tantos fueron llevados allí por ser homosexuales, disidentes políticos, gitanos, eslavos, Testigos de Jehová, republicanos españoles, discapacitados “inservibles”  o  por haber ayudado a un judío a escapar.  Seis de los siete campos de exterminio (que no es lo mismo que los de concentración) se encontraban en Polonia y el último en Alemania.  Los métodos utilizados para el asesinato (tanto allí como en los campos de trabajo forzado), fuera varios. Por sólo nombrar unos pocos:  experimentos médicos que se practicaron sin anestesia alguna, ahogamientos masivos, cámaras de gas que debido a “su gran eficacia” fueron mejoradas para llegar a matar de una sola vez a 3000 personas,  cámaras con suelos metálicos electrificados donde se eletcrocutaban a los prisioneros, ahorcamientos,  golpes de martillo en el cráneo (el preferido para matar a prisioneros de guerra soviéticos), envenenamiento, incineración de personas vivas, etcétera, etcétera, etcétera. Si alguien quiere más información, no tiene más que escribir “campos de exterminio” en wikipedia y recibirá una breve reseña. No falta información. Quien habla hoy de nacismo para referirse a políticas que no son de su agrado, no tiene idea de lo que dice. Cuando se habla de nacismo se habla del mismísimo infierno. Basta con leer  “Mi lucha” de Adolf Hitler (sólo escribir su nombre me causa náuseas), para comprender que lo que allí tuvo lugar es  simplemente indescriptible.  Hubo y hay otros infiernos dispersos por el mundo,  claro que sí. No soy ciega, y disculpe quien se sienta agraviado, pero no es el momento ni el lugar para hablar de ello ahora. Espero que alcance con decir que no olvido ni me cubro los ojos; mi memoria y mi consciencia saben que así es. Sigo.

** Zyklon B es el nombre de un insecticida a base de cianuro, fabricado por la compañía IG Farben (Bayer).  Al contacto con el aire produce cianuro de hidrógeno gaseoso y resultaba mortal. La eficacia del Zyklon B fue testeado en gitanos y prisioneros de guerra rusos antes de ser utilizado en forma masiva en los campos de exterminio alemán.  Para su utilización, se vertía en las tuberías desde el tejado, una vez que las víctimas quedaban encerradas. El Zyklon B reaccionaba con la humedad ambiente interna proporcionada por las personas. Los efectos producidos por el gas en las personas son similares a la hipoxia o falta de oxígeno. Las víctimas comenzaban sintiendo una sensación de asfixia. Posteriormente perdían el control de los esfínteres, luego sobrevenía la inconsciencia, la muerte cerebral, el coma y la muerte, entre 20 y 25 minutos después de ingresadas las dosis de veneno. Los cadáveres eran encontrados dentro de las cámaras, en capas:  los más débiles (ancianos, niños) debajo, en el medio las mujeres y encima los más jóvenes y fuertes.

Links y fuentes:  *Página del museo del Holocausto Yad Vashem 
*Blog Mis imágenes
*Medicina y Holocausto Wikipedia